Hai creduto che mille acri fossero molti? che tutta la terra fosse molto? Ti sei esercitato così a lungo per imparare a leggere? Tanto orgoglio hai sentito perché afferravi il senso dei poemi?

By leggoerifletto

Tratto da "Il canto di me stesso" e altre poesie - Walt Whitman

Walt_Whitman

Dal BLOG di Pier
Un sottile filo rosso

Canto di me stesso

1

Canto me stesso, e celebro me stesso,

E ciò che assumo voi dovete assumere

Perché ogni atomo che mi appartiene appartiene

anche a voi.

Io ozio, ed esorto la mia anima,

Mi chino e indugio ad osservare un filo d'erba estivo.

La mia lingua, ogni atomo di sangue, fatti da questo

suolo, da quest'aria,

Nato qui da genitori nati qui e così i loro padri e così i

padri dei padri,

lo, ora, trentasettenne in perfetta salute, ora

incomincio,

E spero di non cessare che alla morte.

Credi e scuole in sospeso,

Un po' discosto, sazio di ciò che sono, ma mai

dimenticandoli,

Accolgo la natura nel bene e nel male, lascio che parli

a caso,

Senza controllo, con l'energia originale.

2

Case e stanze sono piene di profumi, gli scaffali

affollati di profumi,

Respiro la fragranza, la riconosco e mi piace,

Il distillato potrebbe ubriacare anche me, ma non lo

permetto.

L'atmosfera non è un profumo, non ha il gusto del

distillato, è inodore,

È fatta per la mia bocca, in eterno, ne sono

innamorato,

Andrò sul pendio presso il bosco, sarò senza maschera

e nudo,

Mi struggo dalla voglia di sentirne il contatto.

Il fumo del mio fiato,

Echi, gorgoglii, diffusi bisbigli, radice d'amore,

filamento di seta, inforcatura e viticcio,

Il mio inspirare ed espirare, il pulsare del cuore, il

transitare dell'aria e del sangue attraverso

i polmoni,

Il sentore delle foglie verdi e delle foglie secche, della

spiaggia e degli scogli neri, del fieno nel fienile,

Il suono delle parole eruttate della mia voce

abbandonata ai vortici del vento,

Pochi rapidi baci, pochi abbracci, un tendere a cerchio

di braccia,

Il gioco delle ombre e dei riflessi all'oscillare dei rami

flessuosi,

Il godimento da soli o tra la folla nelle strade, o lungo

i campi o sui fianchi d'una collina,

La sensazione di salute, il vibrare del pieno

mezzogiorno, il canto di me che mi alzo dal letto

e vado incontro al sole.

Hai creduto che mille acri fossero molti? che tutta la

terra fosse molto?

Ti sei esercitato così a lungo per imparare a leggere?

Tanto orgoglio hai sentito perché afferravi il senso dei

poemi?

Fermati con me oggi e questa notte, e ti impadronirai

dell'origine di tutti i poemi,

Ti impadronirai dei beni della terra e del sole (ci sono

ancora milioni di soli),

Non prenderai più le cose di seconda o terza mano, né

guarderai con gli occhi dei morti, ne ti nutrirai di

fantasmi libreschi,

E neppure vedrai attraverso i miei occhi o prenderai

le cose da me,

Ascolterai da ogni parte e le filtrerai da te stesso.

3

Ho udito ciò che i parlatori dicevano, il discorso del

principio e della fine,

Ma io non parlo del principio o della fine.

Non ci fu mai più inizio di quanto ce n'è ora,

Ne più gioventù o vecchiaia di quanta ce n'è ora,

Ne vi sarà più perfezione di quanta ce n'è ora,

Ne più cielo o più inferno di quanto ce n'è ora.

Urgere, urgere, urgere,

Sempre l'urgere procreante del mondo.

Dalla confusa oscurità gli opposti eguali avanzano,

sempre sostanza e accrescimento, e sesso,

E intrecciarsi di identità, e sempre distinzione, sempre

riproduzione.

Elaborare è inutile, dotti e non dotti sentono che è

così.

Sicuri come ciò che è più sicuro, i muri a piombo, ben

connessi, la travatura rinforzata,

Forti come un cavallo, affezionati, tracotanti, elettrici,

Io e questo mistero qui ci ergiamo.

Limpida e dolce è la mia anima, e limpido e dolce è

tutto quello che non è la mia anima.

Se manca uno, mancano entrambi, e il non veduto è

provato dal veduto,

Finché questo non diventi invisibile e debba a sua

volta esser provato.

Ogni età tormenta l'altra mostrando il meglio e

separandolo dal peggio,

Conoscendo la perfetta giustezza e imparzialità delle

cose, mentre quelle discutono sto zitto, e vado a

fare il bagno e ad ammirare me stesso.

Benvenuto ogni mio organo e attributo, e quelli di

ogni uomo onesto e vigoroso,

Non un pollice è da scartare o frazione di pollice, e

niente dev'essere meno familiare del resto.

lo sono pago: vedo, ballo, rido e canto;

E se l'amato compagno di letto che dorme abbracciato

al mio fianco, allo spuntare del giorno si ritira

con passo furtivo,

Lasciandomi cesti di bianchi asciugamani che mi

riempiono la casa con la loro abbondanza,

Dovrò posporre la mia accettazione e comprensione e

gridare ai miei occhi

Che si astengano dopo dal guardare giù per la strada,

E mi mostrino sùbito, calcolato al centesimo,

L 'esatto valore di uno e l'esatto valore di due, e chi è

in vantaggio?

4

La gente che passa e che m'interroga,

Le persone che incontro, gli effetti su di me dei miei

primi anni o del quartiere, della città, della

nazione in cui vivo,

Gli avvenimenti recenti, le scoperte c invenzioni, le

società, gli autori vecchi e nuovi,

Il pranzo, gli abiti, i compagni, il bell'aspetto, i

complimenti, i doveri,

L'indifferenza reale o immaginaria di qualcuno che

amo,

La malattia d'uno dei miei o mia, le malefatte, la

perdita o la penuria di danaro, le depressioni o

l'euforia,

Le battaglie, gli orrori della guerra fratricida., la

febbre delle dubbie notizie, lo spasmo degli

avvenimenti,

Tutto questo mi arriva giorno e notte, e se ne va,

Ma non sono il mio Io.

Separato da ciò che attira e trascina sta quello che io

sono,

Se ne sta divertito, compiacente, compassionevole,

inattivo, unitario,

Guarda dall'alto, è eretto, o appoggia un braccio a un

impalpabile sicuro sostegno,

Con la testa piegata di Iato, curioso di ciò che verrà

dopo,

Dentro e fuori del gioco, osservandolo e

meravigliandosi.

Ripenso ai giorni passati quando mi affaticavo nella

nebbia con linguisti e dialettici,

Non ho battute o argomenti, io testimonio e attendo.

5

Io credo in te anima mia, e l'altro che io sono non

deve umiliarsi

Davanti a te ne tu davanti a lui.

Ozia con me sopra l'erba, rimuovi il groppo dalla

gola,

Io non chiedo parole, né musica, né rime, né

conferenze o patrocini, sia pure i migliori,

Solo la nenia mi appaga, il mormorio della tua voce a

bocca chiusa.

Rammento come una volta in un simile limpido

mattino d'estate noi due giacevamo,

E tu posavi il capo di traverso sui miei fianchi e ti

volgevi a me con tenerezza,

E aperta la camicia sullo sterno, affondasti la lingua

dentro al mio cuore nudo,

E ti stendesti fino a sentire la mia barba, e ti stendesti

fino a trattenermi i piedi.

Rapidamente sorse e si diffuse intorno a me quella

pace e quella conoscenza che oltrepassano ogni

disputa terrestre,

E ora so che la mano di Dio è la promessa della mia,

So che lo spirito di Dio è il fratello del mio spirito,

Che tutti gli uomini nati sono anche fratelli miei, e le

donne sorelle ed amanti,

E che la controd1iglia della creazione è l'amore,

E che sono infinite le foglie dritte o recline nei campi,

E le brune formiche nei piccoli pozzi sotto di loro,

E le croste di muschio del recinto serpeggiante, i

mucchi di sassi, il sambuco, la fitolacca, il

verbasco.

6

Che cos'è l'erba? mi chiese un bambino,

portandomene a piene mani;

Come potevo rispondergli? Non so meglio di lui che

cosa sia.

Suppongo che sia lo stendardo della mia vocazione,

fatto col verde tessuto della speranza.

O forse è il fazzoletto del Signore,

Un ricordo profumato lasciato cadere di proposito,

Con la cifra del proprietario in un angolo sicché

possiamo vederla e domandarci di Chi può essere?

O forse l'erba stessa è un bambino, il bimbo generato

dalla vegetazione.

O un geroglifico uniforme

Che voglia dire, crescendo tanto in ampi spazi che in

strette fasce di terra,

Fra bianchi e gente di colore,

Canachi, Virginiani, Membri del Congresso, gente

comune, io do loro la stessa cosa e li accolgo

nello stesso modo.

E ora mi appare come la bella capigliatura delle

tombe.

Ti userò con gentilezza, erba ricciuta,

Forse traspiri dal petto di giovani uomini,

Che avrei potuto amare, se li avessi conosciuti,

Forse provieni da vecchi, o da figli ghermiti appena

fuori dai ventri materni,

Ed ecco, sei tu il ventre materno.

Quest'erba è troppo scura per uscire dal bianco capo

delle nonne,

Più scura della barba scolorita dei vecchi,

È scura per spuntare dal roseo palato delle bocche.

Oh nonostante tutto io sento il parlottio di tante

lingue,

E comprendo che non esce dalle bocche per nulla.

Vorrei poter tradurre gli accenni ai giovani morti, alle

fanciulle,

Gli accenni ai vecchi e alle madri, ai rampolli ghermiti

ai loro ventri.

Che cosa pensate sia avvenuto dei giovani e dei

vecchi?

E che cosa pensate sia avvenuto delle madri e dei

figli?

Vivono e stanno bene in qualche luogo,

Il più minuscolo germoglio ci dimostra che in realtà

non vi è morte,

E che se mai c'è stata conduceva alla vita, e non

aspetta il termine per arrestarla,

E che cessò nell'istante in cui la vita apparve.

Tutto continua e tutto si estende, niente si annienta,

E il morire è diverso da ciò che tutti suppongono, e

ben più fortunato.

Walt Whitman

Walt Whitman, le poesie più belle

O Capitano! mio Capitano!

O Capitano! mio Capitano! il nostro viaggio tremendo è finito,
La nave ha superato ogni tempesta, l’ambito premio è vinto,
Il porto è vicino, odo le campane, il popolo è esultante,

Gli occhi seguono la solida chiglia, l’audace e altero vascello;
Ma o cuore! cuore! cuore!
O rosse gocce sanguinanti sul ponte
Dove è disteso il mio Capitano
Caduto morto, freddato.

O Capitano! mio Capitano! alzati e ascolta le campane; alzati,
Svetta per te la bandiera, trilla per te la tromba, per te
I mazzi di fiori, le ghirlande coi nastri, le rive nere di folla,
Chiamano te, le masse ondeggianti, i volti fissi impazienti,
Qua Capitano! padre amato!
Questo braccio sotto il tuo capo!
É un puro sogno che sul ponte
Cadesti morto, freddato.

Ma non risponde il mio Capitano, immobili e bianche le sue labbra,
Mio padre non sente il mio braccio, non ha più polso e volere;
La nave è ancorata sana e salva, il viaggio è finito,
Torna dal viaggio tremendo col premio vinto la nave;
Rive esultate, e voi squillate, campane!
Io con passo angosciato cammino sul ponte
Dove è disteso il mio Capitano
Caduto morto, freddato.

.

Credo in te, anima mia
Credo in te, anima mia,
l’altro che io sono non deve umiliarsi di fronte a te,
e tu non devi umiliarti di fronte a lui.
Ozia con me sull’erba,
libera la tua gola da ogni impedimento,
né parole, né musica o rima voglio,
né consuetudini né discorsi,
neppure i migliori, soltanto la tua calma voce bivalve,
il suo mormorio mi piace.

Penso a come una volta giacemmo,
un trasparente mattino d’estate,
come tu posasti la tua testa
di per traverso sul mio fianco
ti voltasti dolcemente verso di me,
e apristi la camicia sul mio petto,
e tuffasti la tua lingua sino al mio cuore snudato,
e ti stendesti sino a sentire la mia barba,
ti stendesti sino a prendere i miei piedi.

Veloce si alzò in me
e si diffuse intorno a me la pace e la conoscenza
che va oltre ogni argomento terreno,
io conosco che la mano di Dio è la promessa della mia,
e io conosco che lo spirito di Dio
è il fratello del mio,
e che tutti gli uomini mai venuti alla luce
sono miei fratelli e le donne sorelle ed amanti,
e che il fasciame della creazione è amore,
e che infinite sono le foglie rigide o languenti nei campi,
e le formiche brune nelle piccole tane sotto di loro,
e le incrostazioni muschiose del corroso recinto,
pietre ammucchiate, sambuco, verbasco ed elleboro.

.

Noi due ragazzi che stretti ci avvinghiamo

Noi due ragazzi che stretti ci avvinghiamo,
mai che l’uno lasci l’altro,
sempre su e giù lungo le strade, compiendo escursioni a Nord e a Sud,
godiamo della nostra forza, gomiti in fuori, pugni serrati,
armati e senza paura, mangiamo, beviamo, dormiamo, amiamo,
non riconoscendo altra legge all’infuori di noi,
marinai, soldati, ladri, pronti alle minacce,
impauriamo avari, servi e preti, respirando aria,
bevendo acqua, danzando sui prati o sulle spiagge,
depredando città, disprezzando ogni agio, ci beffiamo delle leggi,
cacciando ogni debolezza, compiendo le nostre scorrerie.

L'attimo fuggente. O capitano, mio capitano (scena finale)

Mille candele danzanti

Ti avevo riconosciuta. Eri quella che dorme in fondo alle primavere, sotto le foglie mai spente del sogno. Ti indovinavo già da tempo, nella freschezza di una passeggiata, nell'aria buona dei grandi libri o nella debolezza di un silenzio. Eri la speranza delle grandi cose. Eri la bellezza di ogni giorno. Eri la vita stessa, dal fruscio dei tuoi vestiti al tremolio delle tue risate. Mi toglievi la moderazione, che è peggio della morte. Mi davi la febbre, che è vera salute.

 Christian Bobin, Mille candele danzanti  (Edizioni Camelozampa)

Tutta la bibliografia dell'autore potete travarla qui: http://www.suonidalmondo.com/shop/?filter_manufacturers=267

Quel che abbiamo alle spalle e quel che abbiamo davanti sono piccole cose se paragonate a ciò che abbiamo dentro.

La Stazione – Robert J. Hastings

Nascosta da qualche parte nel vostro inconscio vi è una visione idilliaca. 

Ci vediamo in un lungo viaggio su tutto il continente. 

Viaggiamo in treno. 

Fuori del finestrino ammiriamo il passaggio a livello, bestiame al pascolo su una collina lontana, fumo che fuoriesce da una centrale termica, file su file di grano e di mais, pianure e valli, montagne e dolci colline, profili di città e ville nei paesini. Ma dominante nella nostra mente è la destinazione finale. 

In un certo giorno a una certa ora entreremo nella stazione. 

Ci saranno bande musicali e sventolio di bandiere. 

Una volta arrivati lì, tanti sogni meravigliosi si avvereranno e i pezzi della nostra vita si completeranno a vicenda come un rompicapo portato a termine. Con quale irrequietezza percorriamo i corridoi, maledicendo i minuti d’ozio, aspettando, aspettando, aspettando la stazione. 

“Quando arriveremo in stazione, sarà fatta!” gridiamo. 

“Quando avrò diciotto anni.” 

“Quando mi comprerò una Mercedes Benz nuova!” 

“Quando l’ultimo figlio avrà terminato l’Università.” 

“Quando avrò finito di pagare il mutuo!” 

“Quando avrò la promozione.” 

“Quando raggiungerò l’età della pensione, vivrò felice e contento!”

Prima o poi dobbiamo renderci conto che non vi è nessuna stazione, nessun luogo a cui arrivare una volta per tutte. 

La vera gioia della vita è il viaggio. La stazione è soltanto un sogno. 

Ci distanzia sempre. 

“Assapora l’attimo fuggente.” 

Non sono i fardelli di oggi a fare impazzire gli uomini. 

Sono i rimpianti di ieri e le paure di domani. 

Rimpianti e paure sono ladri che ci derubano dell’oggi. 

Allora smettete di percorrere i corridoi e di contare i chilometri. 

Invece scalate più montagne, mangiate più gelato, camminate più spesso a piedi nudi, nuotate in più fiumi, ammirate più tramonti, ridete di più, piangete di meno. 

La vita deve essere vissuta a mano a mano che si procede. 

La stazione arriverà fin troppo presto.” 

– Robert J. Hastings – 

Fonte: “Brodo caldo per l’anima” di  Jack Canfìeid e  Mark Victor Hansen,  Armenia Edizioni, 2004

Quel che abbiamo alle spalle e quel che abbiamo davanti sono piccole cose se paragonate a ciò che abbiamo dentro.

– Ralph Waldo Emerson – 

L’autentico «eroe» è l’uomo qualunque che ha pazienza, è l’umile che accetta il mistero della vita, il mistero della fede,il mistero dell’eternità. Eroe è l’operaio flagellato dalla vita; è la madre ricca di paura per l’avvenire e di lacrime; è il prete solitario e amato solo da Dio, dimenticato da tutti, tormentato dalla sua solitudine e assetato di bellezza; è il giovane che si apre alla vita e la trova amara e malinconica… Eroe è colui che crede fino allo spasimo all’amore di Dio, al progetto infallibile della provvidenza, al mistero dell’infinito e dell’onnipotente; eroe è colui che ogni giorno accetta con pazienza e con sorriso la vita e aspetta l’incontro con Cristo. 

– Nicolino Sarale –

Veramente padrone di sè e veramente felice è chi ogni giorno può dire: “Ho vissuto”.

– Orazio – 

I treni che cambiano la vita esistono, ma non si aspettano. Si guidano!

Buona giornata a tutti